Será después, ahora. La lluvia moja el rosal y los geranios y los pastos borrachos boquean de humedad, se inundan; la tierra como una viejísima puta se abre de tierras para tragar el agua. Puta golosa. ¿Quedara memoria de esta lluvia? ¿Alguien preguntará por estos geranios que se deshacen panzudos bajo el viento mojado de la tarde?
El aire es una tumba invisible, yo soy en él. Yo soy la Muerte. Ando, paseo y voy. De a ratos, miro.
Soy un guerrero siempre listo para tomar mi presa.
Para el que nace existe la eternidad. Para el que muere también. Pareja es la vida en ilusiones.
Salvar la cabeza, Ramón Plaza. Junio 1975
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