Puede ser que exista la libertad para el hombre, o es nada más que un cuento viejo de antaño.
Es anhelo de muchos, pero no esta esclarecido. Divaga en sienes que arden en ansias de libertad.
Pero para que?... Es conveniente sacrificarse por ella? Después de llegar tarde a la cita con la vida, después de que todo es como es, después del sentido común encarnado en la triste humanidad: es conveniente sacrificarse por la libertad? Para que?.
La libertad puede ser peligrosa. La libertad hermana de la soledad, puede ser peligrosa, puede ser remedio mejor para los males de este mundo, como puede ser el peor mal para los remedios que ya existen.
Muchas veces escuche hablar de ella, hasta la soñé.
Muchos lucharon y murieron por ella, pero ella ahora cambio, es otra. Maduro o quizás se volvió tan prematura que todavía no gatea.
Es primordial antes de conocer en persona a la libertad conocer el único requerimiento de el modo operan-di para darse hacia esta. Responder a la pregunta: ¿Para que?
Para que ser libre, que lograremos con la libertad.
Existiria hoy dia, una libertad colectiva. de que tipo? Una sociedad libre de tiranía? libre de sentimientos ligados a instituciones o grupos politicos? Una sociedad sin religiones, sin lideres seria en gran parte una sociedad libre.
Pero este sueño esta lejos de ser soñado. La libertad colectiva como es llamada pasa por otro lado, la libertad asi como se conoce es conocida de vista, a lo lejos se la vio cuando doblo la esquina.
La verdadera libertad nace en el individuo, capaz de crear una revolución que no saldrá televisada ni por ninguna sintonia de radio, es una revolución individual e interior, que empieza y termina en uno mismo.
Como aquel arbol que crecio solo, apartado, siendo el su propia influencia, renaciendo despues del frio que lo diseco, o de unos dias sin sol.
Seria este un ensayo, pero no soy capaz de seguir. Me perdi en la ambiguedad.
(espero seguir pronto con este escrito) 14-11-12.
Garufa.
El tiempo y algo invisible
Milagronacerllorarreirjugarcreceramarvivirmorirmilagro. Y es así.
11/14/2012
11/09/2012
Quiero morir caminando
Quiero morir caminando
Quiero morir caminando, porque solo asi me siento vivo.
Estando solo conmigo.
Quiero morir caminando,
porque a veces soy yo.
Solo a veces, cuando pienso.
Y camino.
No, cuando me absorbe la televisión,
ni la tecnologia de vanguardia,
que me pone a su merced.
Eso no.
Y
Por eso,
Quiero morir caminando,
porque a veces soy yo.
Solo a veces, cuando pienso.
Y camino.
No, cuando me absorbe la televisión,
ni la tecnologia de vanguardia,
que me pone a su merced.
Eso no.
Y
Por eso,
Quiero morir caminando,
oir al mundo llamarme,
y seguir,
porque:
Quiero morir caminando.
Quiero morir caminando,
recorriendo tu cuerpo,
y
refugiarme entre tu piel.
Quiero conocer todas las esquinas del sol.
y descansar mis pies cansados
en las aguas dulces de la luna.
Para después seguir con mi fuga,
para después encontrarme.
Quiero morir caminando,
dejandome llevar por tu voz,
quiero sembrar en el cielo
tu risa.
Quiero morir caminando,
dejandome llevar por tu voz,
quiero sembrar en el cielo
tu risa.
Quiero morir caminando.
Cantando y caminando.
Desprendiendome de todo
lo que no sea necesario.
porque: Ni el tiempo, ni el olvido
pueden conmigo.
Quiero morir caminando
por las ramas del arbol
que da sombra a la humanidad.
Quiero morir caminando
hasta que en mi espalda floresca
la rosa de los vientos.
Quiero morir caminando
por las estaciones de la vida
otoño, invierno, primavera y verano.
De tu mano,
quiero morir caminando.
Porque solamente asi, sabremos como somos.
Porque solo asi nos dejaremos consumir por el viento.
Porque solo asi dejamos de pertenecer a lo que algunos llaman sociedad.
Porque solamente asi, no nos afectara
la angustia de los hombres,
que se olvidaron de ser.
Quiero morir,
caminando,
Y asi, muñeca...
la angustia de los hombres,
que se olvidaron de ser.
Quiero morir,
caminando,
Y asi, muñeca...
escucharemos la mejor canción.
La del corazón.
Por eso, quiero morir caminando.
Historia de los dos que soñaron
El capitán lo mandó a buscar y le dijo: "¿Quien eres y cuál es tu patria?" El otro declaro: "Soy de la ciudad famosa de El Cairo y mi nombre es Mohamed El Magrebi". El capitán le pregunto: "¿Que te trajo a Persia?" El otro opto por la verdad y le dijo: "Un hombre me ordeno en un sueño que viniera a Isfaján, porque ahi estaba mi fortuna. Ya estoy en Isfajan y veo que esa fortuna que prometió deben ser los azotes que tan generosamente me diste".
>> Ante semejantes palabras, el capitán rió hasta descubrir las muelas de juicio y acabo por decirle: "Hombre desatinado y crédulo tres veces he soñado con una casa en la ciudad de El Cairo en cuyo fondo hay un jardín, y en el jardín un reloj de sol, después del reloj de sol una higuera y luego de la higuera una fuente, y bajo la fuente un tesoro. No he dado el menor crédito a esa mentira. Tú, sin embargo, engendro de una mula con un demonio, has ido errando de ciudad en ciudad, bajo la sola fe de tu sueño. Que no te vuelva a ver en Isfajan. Toma estas monedas y vete".
>> El hombre las tomo y regreso a la patria. Debajo de la fuente de su jardín (que era la del sueño del capitán) desenterró el tesoro. Así Dios le dio bendición y lo recompenso y exalto. Dios es el generoso, el Oculto.>>
(Del libro de las 1001 Noches, noche 351)
Historia Universal de la Infamia, J.L.Borges. "Historia de los dos que soñaron" (fragmento).
>> Ante semejantes palabras, el capitán rió hasta descubrir las muelas de juicio y acabo por decirle: "Hombre desatinado y crédulo tres veces he soñado con una casa en la ciudad de El Cairo en cuyo fondo hay un jardín, y en el jardín un reloj de sol, después del reloj de sol una higuera y luego de la higuera una fuente, y bajo la fuente un tesoro. No he dado el menor crédito a esa mentira. Tú, sin embargo, engendro de una mula con un demonio, has ido errando de ciudad en ciudad, bajo la sola fe de tu sueño. Que no te vuelva a ver en Isfajan. Toma estas monedas y vete".
>> El hombre las tomo y regreso a la patria. Debajo de la fuente de su jardín (que era la del sueño del capitán) desenterró el tesoro. Así Dios le dio bendición y lo recompenso y exalto. Dios es el generoso, el Oculto.>>
(Del libro de las 1001 Noches, noche 351)
Historia Universal de la Infamia, J.L.Borges. "Historia de los dos que soñaron" (fragmento).
11/07/2012
Enajenando-nos
-Mira, Gustavo, en el fondo vos y yo estamos de acuerdo. Habría que acabar con esta encerrona de capitales, con la tierra en tan pocas manos, con la falta de personalidad y de originalidad en nuestra política internacional, con la corrupción administrativa, con el negociado de las jubilaciones, con el pequeño y el gran contrabando, con la muñeca, con los caudillos del club, con las torturas policiales, con los autos baratos para diputados. Claro que habría que acabar con todo eso, pero lo que ustedes no comprenden es cómo se han gastado los resortes de la sensibilidad.
-¿En qué sentido?
-La gente le da cada vez menos importancia a detalles que tienen que ver con la moral política. La gente sabe que en las altas esferas hay grandes y productivos negociados. Considera que no esta en su mano evitar semejante estafa. Entonces el hombre de la calle, cuya única participación política es el voto, se resigna y se las ingenia para hacer él también su pequeño negocio, su módica estafa. Convéncete de que la crisis más grave en este país es la crisis del ejemplo.
-Decí mejor que empezó por ahí Pero ahora la cosa no se arregla con dar buenos ejemplos. Hay un orden económico que es preciso cambiar.
-Si, Gustavo, estamos de acuerdo. Pero, encandilados por esa transformación del orden económico, ustedes se meten la moral en el bolsillo, y en eso están completamente equivocados.
-Lo que pasa es que la crisis es económica y no moral. En todo caso, la crisis moral esta inscrita en una determinada estructura económica.
-Mira, ustedes que tienen a Marx pegado con alfileres y se llenan la boca con el concepto de la plusvalía relativa, podrían recordar de vez en cuando que Marx habla de la economía política, de las ciencias de la riqueza, como de una verdadera ciencia moral, la mas moral de todas las ciencias. ¿No se les ocurre que, aunque el marxismo denuncie la enajenación del individuo bajo el régimen capitalista, en realidad también esta proponiendo un cambio de signo de esa ciencia moral? ¿Qué harían, vos y todos tus revolucionarios sin corbata, con la posibilidad de un cambio de estructura recién cambiada a un malon de tipos inmorales, ambiciosos, maniobreros, fallutos? Me parece macanudo que cambien la estructura, pero traten de que simultáneamente se transforme el signo moral de este pueblo, porque de lo contrario el cambio se desmoronará, y la evolución o revolución o lo que sea, habrá sido inútil ¿No se te ha ocurrido pensar que en este país existe una gran apatía política un colectivo encogimiento de hombros, debido tal vez a que las ahora viejas conquistas sociales le fueron dadas a un pueblo que todavía no las había reclamado? Por eso, después de haber estado a la vanguardia continental, ahora todos nos pasan, todos tienen en América más conciencia social que nosotros, todos viven más exactamente al dia con los cambios del mundo, y cuando llegue el momento de esa Gran Transformación con que ustedes sueñan, veras cómo esta Argentina tan pulcra, tan democrática tan equilibrada, tan ejemplo de América tan famosamente libre, y, sin embargo, tan irremediablemente atascada sera el ultimo en comprender la lección de la historia, el ultimo en abandonar su esplendoroso ritual de hipocresía.
- Todos ustedes son así: aparentemente ven claro, pero en el fondo son destructivos Sólo sirven para inventariar los defectos, las carencias.
-No, Gustavo, la diferencia sólo es de ritmo, Yo creo que la única transformación eficaz vendrá por la educación política, y ésta requiere su tiempo [...] sólo existen dos vías para adquirir conciencia política una es el hambre y el despojo, la otra es la educación Nosotros no hemos sufrido hambre ni despojo, por lo menos no lo hemos sufrido como otros pueblos, y por otro lado no hemos sido convenientemente educados. De ahí que nos importe tan poco la verdadera transformación política y, en cambio, nos importe tanto el fenómeno político bastardo, adulterado. Cuando te digo esto, pienso en la chata ambición burocrática, en la red de clubes, en el gran Nirvana de los jubilados, en la corrupción al menudeo. Ustedes hacen sus planes sobre la base de un pueblo al que previamente idealizan, pero ese mismo pueblo no ha dado aún el vistobueno a la idealización que ustedes han decretado. Y conste que Ustedes son macanudos y tienen las mejores intenciones, lo reconozco, pero meten la pata cuando sólo tienen en cuenta esquemas económicos, por añadidura ajenos, y se olvidan de la realidad básica; el pueblo también es macanudo, hay en él una excelente materia prima, pero antes de que esta materia prima sea utilizable es imprescindible educarlo. Aquí todos saben leer y escribir pero no saben pensar políticamente .. [...] ¡¿será tan importante inculcárselo? ¿No habrá otros medios de hacer justicia social, claro que acabando con la plaga del latifundio? ¿No habrá otras variantes que se adapten mejor a nuestro temperamento, y por qué no, a nuestras inhibiciones? Mientras ustedes copien al carbónico las lecciones de Bolivia, de Cuba, de Ghana, mientras ustedes miren a nuestro peón de estancia decretando previamente sus equivalencias con un guajiro cubano o un minero de Oruro, la cosa no va a marchar. Me dirás que mañana o pasado puede ocurrir algo en Brasil o cualquier país de América algo que sea tremendo y arrollador, y que ese algo nos incluya de golpe en una ola más o menos revolucionaria. Puede ser, pero la madurez no se adquiere por decreto. Si estallamos, no por nuestra convicción sino pura y exclusivamente porque estallan nuestros vecinos y el fuego se propaga, lo más probable es que las llamas recibidas no nos sirvan de nada, como no sea para destruirnos. Mientras no fabriquemos nuestra propia mecha, nuestra propia pólvora mientras no adquiramos una conciencia visceral de la necesidad de nuestra propia explosión de nuestro propio fuego, nada será hondo, verdadero, legitimo, todo será una simple cáscara, como ahora es cascarita, solo cascarita, nuestra tan voceada democracia. Y si nuestros primates, incluido tu abuelo, pueden decir impunemente que tienen las manos limpias, ello sólo se debe a que nuestro concepto de la higiene política deja mucho que desear. Y ahora bájate porque aquí no puedo estacionar el auto.
Gracias por el fuego, Mario Benedetti (1965) fragmento.
"y si soñamos, fue con realidades"
Garufa.
-¿En qué sentido?
-La gente le da cada vez menos importancia a detalles que tienen que ver con la moral política. La gente sabe que en las altas esferas hay grandes y productivos negociados. Considera que no esta en su mano evitar semejante estafa. Entonces el hombre de la calle, cuya única participación política es el voto, se resigna y se las ingenia para hacer él también su pequeño negocio, su módica estafa. Convéncete de que la crisis más grave en este país es la crisis del ejemplo.
-Decí mejor que empezó por ahí Pero ahora la cosa no se arregla con dar buenos ejemplos. Hay un orden económico que es preciso cambiar.
-Si, Gustavo, estamos de acuerdo. Pero, encandilados por esa transformación del orden económico, ustedes se meten la moral en el bolsillo, y en eso están completamente equivocados.
-Lo que pasa es que la crisis es económica y no moral. En todo caso, la crisis moral esta inscrita en una determinada estructura económica.
-Mira, ustedes que tienen a Marx pegado con alfileres y se llenan la boca con el concepto de la plusvalía relativa, podrían recordar de vez en cuando que Marx habla de la economía política, de las ciencias de la riqueza, como de una verdadera ciencia moral, la mas moral de todas las ciencias. ¿No se les ocurre que, aunque el marxismo denuncie la enajenación del individuo bajo el régimen capitalista, en realidad también esta proponiendo un cambio de signo de esa ciencia moral? ¿Qué harían, vos y todos tus revolucionarios sin corbata, con la posibilidad de un cambio de estructura recién cambiada a un malon de tipos inmorales, ambiciosos, maniobreros, fallutos? Me parece macanudo que cambien la estructura, pero traten de que simultáneamente se transforme el signo moral de este pueblo, porque de lo contrario el cambio se desmoronará, y la evolución o revolución o lo que sea, habrá sido inútil ¿No se te ha ocurrido pensar que en este país existe una gran apatía política un colectivo encogimiento de hombros, debido tal vez a que las ahora viejas conquistas sociales le fueron dadas a un pueblo que todavía no las había reclamado? Por eso, después de haber estado a la vanguardia continental, ahora todos nos pasan, todos tienen en América más conciencia social que nosotros, todos viven más exactamente al dia con los cambios del mundo, y cuando llegue el momento de esa Gran Transformación con que ustedes sueñan, veras cómo esta Argentina tan pulcra, tan democrática tan equilibrada, tan ejemplo de América tan famosamente libre, y, sin embargo, tan irremediablemente atascada sera el ultimo en comprender la lección de la historia, el ultimo en abandonar su esplendoroso ritual de hipocresía.
- Todos ustedes son así: aparentemente ven claro, pero en el fondo son destructivos Sólo sirven para inventariar los defectos, las carencias.
-No, Gustavo, la diferencia sólo es de ritmo, Yo creo que la única transformación eficaz vendrá por la educación política, y ésta requiere su tiempo [...] sólo existen dos vías para adquirir conciencia política una es el hambre y el despojo, la otra es la educación Nosotros no hemos sufrido hambre ni despojo, por lo menos no lo hemos sufrido como otros pueblos, y por otro lado no hemos sido convenientemente educados. De ahí que nos importe tan poco la verdadera transformación política y, en cambio, nos importe tanto el fenómeno político bastardo, adulterado. Cuando te digo esto, pienso en la chata ambición burocrática, en la red de clubes, en el gran Nirvana de los jubilados, en la corrupción al menudeo. Ustedes hacen sus planes sobre la base de un pueblo al que previamente idealizan, pero ese mismo pueblo no ha dado aún el vistobueno a la idealización que ustedes han decretado. Y conste que Ustedes son macanudos y tienen las mejores intenciones, lo reconozco, pero meten la pata cuando sólo tienen en cuenta esquemas económicos, por añadidura ajenos, y se olvidan de la realidad básica; el pueblo también es macanudo, hay en él una excelente materia prima, pero antes de que esta materia prima sea utilizable es imprescindible educarlo. Aquí todos saben leer y escribir pero no saben pensar políticamente .. [...] ¡¿será tan importante inculcárselo? ¿No habrá otros medios de hacer justicia social, claro que acabando con la plaga del latifundio? ¿No habrá otras variantes que se adapten mejor a nuestro temperamento, y por qué no, a nuestras inhibiciones? Mientras ustedes copien al carbónico las lecciones de Bolivia, de Cuba, de Ghana, mientras ustedes miren a nuestro peón de estancia decretando previamente sus equivalencias con un guajiro cubano o un minero de Oruro, la cosa no va a marchar. Me dirás que mañana o pasado puede ocurrir algo en Brasil o cualquier país de América algo que sea tremendo y arrollador, y que ese algo nos incluya de golpe en una ola más o menos revolucionaria. Puede ser, pero la madurez no se adquiere por decreto. Si estallamos, no por nuestra convicción sino pura y exclusivamente porque estallan nuestros vecinos y el fuego se propaga, lo más probable es que las llamas recibidas no nos sirvan de nada, como no sea para destruirnos. Mientras no fabriquemos nuestra propia mecha, nuestra propia pólvora mientras no adquiramos una conciencia visceral de la necesidad de nuestra propia explosión de nuestro propio fuego, nada será hondo, verdadero, legitimo, todo será una simple cáscara, como ahora es cascarita, solo cascarita, nuestra tan voceada democracia. Y si nuestros primates, incluido tu abuelo, pueden decir impunemente que tienen las manos limpias, ello sólo se debe a que nuestro concepto de la higiene política deja mucho que desear. Y ahora bájate porque aquí no puedo estacionar el auto.
Gracias por el fuego, Mario Benedetti (1965) fragmento.
"y si soñamos, fue con realidades"
Garufa.
10/30/2012
Teologia superficial, teologia para gente de barro
A toda la gente de barro, le quiero comentar que la teología es el estudio de "Dios" y todo lo relacionado con la divinidad.
Les comento también que hace poco tiempo, hara un año o dos, deje de rezar antes de dormir, porque deje de creer en el Dios sobrenatural y superior, el Dios catolico de mi niñez, el Dios que sembraba fé a costa del miedo. Es decir,.como ya sabemos, los viles pecadores arderiamos en el infierno, mientras que los comulgantes de la buena fé, sanos de moral, tendrian la vida eterna en el lujoso cielo, con televisores HD.
Ahora, lo arranque de mi lado a este Dios, para suplantarlo por otro más real. Aplicando el "catarsisismo" (busqueda de una verdad a traves de un medio propio), pude encontrarme con "Él Barba", que no usa más barba, y que creo al mundo, no para quedarse afuera de su creacion como algo superior, sino habitando en cada pedazo de ella.
Para arrancar:
- Tengo entendido que las creencias tienen su génesis en las primeras civilizaciones, donde los hombres crearon Dioses para poder explicar los fenómenos de la naturaleza. Por tirarles un ejemplo, Thor, Dios del trueno en la mitología nórdica, se decía que cuando caía una tormenta con truenos y rayos era porque el Dios Thor agitaba su martillo. Lo relacionaban con la fertilidad, o algo parecido, ya que las lluvias hacian que sus cosechas sean prosperas...
Nos vamos al año 700 a.C y tenemos en la antigua Grecia los dioses Zeus, Apolo, Hera, Atenea, Dionisio, entre otros. etc. etc-
Asi fueron creciendo los Dioses, en las distintas civilizaciones. A la medida que el hombre racional crecia con su experiencia en el terreno humano.
El progreso cultural de las civilizaciones acarreo en los pensadores de aquellos tiempos cuestionamientos hacia estos planteamientos mitologicos, los filosofos, por su parte buscaban encontrar explicaciones naturales a los fenomenos de la naturaleza, fiandose de la razon y los sentidos.
En este punto, vale destacar la idiosincracia de las culturas semiticas, que contrarias a las demas existentes hasta ese entonces, creian en la existencia de un solo Dios, es decir, eran "Monoteistas".
El islam, Judaismo, Cristianismo... Me quedo con el ultimo. La que me incumbe y me pone efervesente, ya que años, quizas siglos antes del nacimiento de Cristo, hombres profetizaban su llegada... porque la biblia en el antiguo testamento, este repleta de hechos sobrenaturales, porque a partir del nacimiento de Cristo la historia es intervenida, o mejor dicho, la historia existe para que Dios haga su voluntad, hasta el dia del juicio final, para asi juzgar y destruir todo el mal.
Me parece importante resaltar las siglas "a.C" ya que marca un antes y un después y ese antes y después en nuestra historia es lo que a mi me interesa, pero más el después porque el nacimiento insolito de Cristo, venido al mundo como "el cordero de Dios que quita el pecado", a través de una madre virginal, para despues sanar a enfermos incurables, hacer que los ciegos vuelvan a ver, paralíticos vuelvan a caminar, sordos a escuchar, para después morir en nombre de toda la humanidad, como un vil pecador más...
Aca esta la base de la religion cristiana, que recorrio el mundo, la puedo opacar diciendo que hasta hoy en dia en Jerusalen no hubo paz. Puedo decir que quienes la profetizan hicieron de la fe, un negocio, el mas lucrable quizas, que esta religion no permite el sexo si no es para dar fruto a una nueva vida.
Sin ir más lejos, ¿Quien se aferra a estos dogmas?. ¿Quien levanta la bandera de la religion catolica?
Y seguro son los que no ven más alla... creo que hay que levantar la mirada, y no hacia el cielo, sino hacia nuestro alrededor. No se puede ser medio-catolico, o solo recurrir a él Dios cuando estoy necesitado de fé o fuerzas, necesitado de algo donde aferrarme para no caer.
Creo, si creo. Pero algo real, como yo. yo mismo. creo en mi. No en este POSTULADO PRACTICO como lo definio Hegel o Kant (no me acuerdo bien, y no tengo ganas de consultarlo en el libro tampoco).
Postulado, porque no se puede establecer como certero, veridico. Y Practico porque es necesario para estabilizar la moral del hombre.
¿Habra sido solo un invento para mantenernos al margen?
Si nunca nos preguntamos. Porque?. El unico camino que queda es la FE.
No tengo nada en contra de la fé. Solo que quiero que tengamos más fe en nosotros mismos.
Quiero fe, para derrochar a todos los hombres y mujeres de mi calle, de mi barrio, de mi ciudad, de mi pais, de mi mundo.
Quiero que crean en algo verdadero como ellos mismos. No en lideres, ni profetas, ni figuras de television.
Por ultimo: "Como primera religion Catarsisismo" ... A traves de una reflexion interna podemos darnos cuenta de quienes somos, y a que futuro nos queremos llevar. Y de que Dios no es superior, Dios esta en todas partes. Dios es el tiempo, el tiempo es vida, la vida es naturaleza, nosotros somos naturaleza plena, por ende llevamos a Dios en nuestro ser. y somos porque creemos.
Garufa, vayaunoabersa' elocuente ganas de sacar lo que se piensa.
10/25/2012
Por algún motivo
Por algún motivo todo esta como esta.
Por algún motivo... la razón tiene su lugar.
Por algún motivo la conciencia a veces no despierta a tiempo.
Por algún motivo me pongo a pensar, ¿Que sera nacer en la miseria?
No se porque, justo ahora pienso en esto... ( Por algún motivo ).
¿Que sera nacer en la miseria, pasar hambre y frió, y extender la mano vacía y sucia?
En este mundo, el mismo, que acarrea la historia entre manos. El mismo que esta desde hace unas eternidades atrás. El mismo mundo en donde se dice que solamente prevalece lo sentasato, lo más puro, lo benigno lo fecundo. Este mundo, hoy se mira al espejo y su reflejo rebela insensatez, impurezas, malicias, infamia, traiciones, corrupción. En fin, un cóctel de desalientos... Pero, ¿por algún motivo?
Por algún motivo, la traición es inherte a la historia. Desde la desobediencia de Eva y Adan en el jardin, llegando hasta Judas que traiciono a Jesús y gracias a él hoy conocemos su historia, la del mesías. Hijo de Dios.
Según la palabra santa, esta estirpe de los hombres perjudico su moral, desobedeciendo, traicionando, con eso basto para manchar a todo el porvenir?, ¿Por ese motivo sigue existiendo y prevaleciendo lo maligno? ... Por algún motivo, por algún motivo hoy estamos acá.
Repienso:
¿Como puede prevalecer lo maligno?. Como sigue existiendo hambre, muerte, desunion, codicia, tirania?
Repregunto:
¿Como hacemos para vivir y alcanzar la felicidad? Rodeados de tanta mierda, de gente sin escrúpulos, de gobiernos tiranos, de un aire con prejuicios...
Por algun motivo... por algun motivo... estoy acá... escribiendo: repensando, repreguntando.
No me siento a fin con el medio.
Quizás el es la necesidad del hombre de saber, saber de donde venimos, por que todo es como es, porque Dios, porque Buda, porque La Biblia, porque el Coran, porque el misticismo, espiritismo, etc...
... Pooor alguuun motiiivoooo....!!!
Repienso, Repregunto, Rerespondo...
¿Y si somos nosotros mismos la ley por las que nos queremos guiar?. Es decir, si elegimos hacer el bien, porque eligiendo elijo una actitud contagiosa (la de hacer el bien) ... y no por conveniencia, sino para estabilizar al mundo, ya que esta derrumbándose .. y porque solamente en la acción hay realidad, y necesitamos un poco de realidad.
Extraido del marote pensante, una siesta nublada del año sin tiempo.
Garufa.
Sin ningún motivo.
Por algún motivo... la razón tiene su lugar.
Por algún motivo la conciencia a veces no despierta a tiempo.
Por algún motivo me pongo a pensar, ¿Que sera nacer en la miseria?
No se porque, justo ahora pienso en esto... ( Por algún motivo ).
¿Que sera nacer en la miseria, pasar hambre y frió, y extender la mano vacía y sucia?
En este mundo, el mismo, que acarrea la historia entre manos. El mismo que esta desde hace unas eternidades atrás. El mismo mundo en donde se dice que solamente prevalece lo sentasato, lo más puro, lo benigno lo fecundo. Este mundo, hoy se mira al espejo y su reflejo rebela insensatez, impurezas, malicias, infamia, traiciones, corrupción. En fin, un cóctel de desalientos... Pero, ¿por algún motivo?
Por algún motivo, la traición es inherte a la historia. Desde la desobediencia de Eva y Adan en el jardin, llegando hasta Judas que traiciono a Jesús y gracias a él hoy conocemos su historia, la del mesías. Hijo de Dios.
Según la palabra santa, esta estirpe de los hombres perjudico su moral, desobedeciendo, traicionando, con eso basto para manchar a todo el porvenir?, ¿Por ese motivo sigue existiendo y prevaleciendo lo maligno? ... Por algún motivo, por algún motivo hoy estamos acá.
Repienso:
¿Como puede prevalecer lo maligno?. Como sigue existiendo hambre, muerte, desunion, codicia, tirania?
Repregunto:
¿Como hacemos para vivir y alcanzar la felicidad? Rodeados de tanta mierda, de gente sin escrúpulos, de gobiernos tiranos, de un aire con prejuicios...
Por algun motivo... por algun motivo... estoy acá... escribiendo: repensando, repreguntando.
No me siento a fin con el medio.
Quizás el
... Pooor alguuun motiiivoooo....!!!
Repienso, Repregunto, Rerespondo...
¿Y si somos nosotros mismos la ley por las que nos queremos guiar?. Es decir, si elegimos hacer el bien, porque eligiendo elijo una actitud contagiosa (la de hacer el bien) ... y no por conveniencia, sino para estabilizar al mundo, ya que esta derrumbándose .. y porque solamente en la acción hay realidad, y necesitamos un poco de realidad.
Extraido del marote pensante, una siesta nublada del año sin tiempo.
Garufa.
Sin ningún motivo.
10/23/2012
Escribe:
"yo soy, yo existo: es manifiesto. Pero, ¿por cuanto tiempo?.
Sin duda, en tanto que pienso, puesto que aún podria suceder,
si dejase de pensar, que dejase yo de existir en absoluto. No admito ahora nada que no sea necesariamente cierto; soy por lo tanto, en definitiva, una cosa que piensa, esto es, un alma, un intelecto, o una razón, vocablos de un significado que antes me era desconocido. Soy, en consecuencia, una cosa cierta, existente. Pero ¿que cosa?. Ya lo he dicho, una cosa que piensa [...], ¿que soy?. Una cosa que piensa. ¿que significa eso?. Una cosa que duda, que conoce, que afirma, que niega, que quiere, que rechaza, y que se imagina y siente"
10/19/2012
Desde mi ventana.
¿De que cielo vienen los ecos de este tiempo estancado?
La tarde desfallece, otra vez soy yo. Al menos me siento vivo. Estoy tan lejos de nadie. Tan cerca de todo, estoy en todas partes, en cada lugar que reclama una canción, un instante, un olvido. Creo que al final somos mundos enteros girando desorbitadamente por esta galaxia que se expande según nuestros deseos. Y yo hoy no tengo limites, ni fronteras. La tarde derritio mis cadenas, y si. -Estoy en todas partes.
Estoy girando por el bulevar de los recuerdos y las nostalgias.
Miro el cielo, espejo. y rio. Canto canciones en bemol, lo acompañan doce compaces.
Es un blues y derrito mis cadenas.
Extraño ser un extraño. Pero hoy me toca estar en el presente y este atardecer me invita a estar en todas partes...
Desde mi ventana puedo sentirme parte de todo.
Desde mi ventana doy vueltas y vueltas entre estos mundos...
Desde mi venta pienso y repienso.
Desde esta ventana te estoy viendo a vos, sonreis
Y derretis mis cadenas.
Entonces aprovecho para ser lo que siempre quise ser, El viento.
8/02/2012
Dolor de Muelas...
“Mira muchacho —me dijo— la vida de un hombre no es más que la búsqueda de una mujer. Fíjate que digo ‘una mujer’ y no ‘cualquier mujer’. Y por ‘una mujer’, muchacho, me estoy refiriendo a una de “única”. El problema está en que el hombre siempre queda con la duda de si la mujer que encontró, si es que encuentra alguna, es esa ‘una mujer’ que estaba buscando. Yo ya estoy viejo y he descubierto una fórmula infalible para saber si la mujer que uno encontró es la ‘una mujer’ que estaba uno buscando...”
El viejo se detuvo a ver hacia todos lados, como temiendo que alguien más lo escuchara. Yo sentí que algo muy importante estaba a punto de serme revelado, así que puse cara de circunstancia y saqué discretamente un papelito y un lapicero para tomar nota, no fuera a ser que se me olvidara la fórmula (de por sí batallaba mucho con las matemáticas). El viejo carraspeó y, sin poner atención en mi papelito y mi lapicero, me confió:
“Si tú le dices a una mujer que te duele una muela y ella, en lugar de mandarte al dentista o darte un analgésico, te abraza y deja que recuestes la mejilla en sus pechos, entonces, muchacho, esa mujer es la ‘una mujer’ que andabas buscando...”
Carta del SubComandante Marcos a Joaquin Sabina.-
18 de Octubre de 1996.-
6/25/2012
Consumir libros o leer...
Tengo varias referencias de la palabra consumo que me resultan igual de interesantes. Una, mi abuela diciendo fulanita está consumida. Hace referencia a alguien que se ha devorado a sí misma en dolor, ya sin fuerzas para hablar o con nada que contar y con el cuerpo reducido a la mitad, como si fuese desapareciendo literalmente, sin dejar ni una partícula suelta. Otra, Hanna Arendt cuando habla de que el hombre actual le da al hecho de vivir el valor más alto y no puede hacer otra cosa más que consumir. Las cosas están para usarlas con el objetivo de construir un mundo en el que podamos ser más libres, pero ahora las cosas son bienes de consumo, se devoran, se engullen, se zampan. Si mezclo las dos referencias, pienso en la consumición de un bar, en que llamen consumición a tomar una bebida. Está claro que piensan en ella como un liquido a tragar y hacer desaparecer. No tiene nada que ver la palabra copa con la palabra consumición. El espíritu de sorber la noche y hacerla desaparecer está también ahí. Y ahora entiendo también las lecturas de mil páginas de un best seller, consumir lectura. ¿Qué queda después de un best seller? Consumir, hacer desaparecer, matar cincuenta hojas al día lo más rápido posible, al ritmo de la media hora de metro, a su vez consumiendo, matando, la media hora de metro. ¿Quién puede pensar hoy en día en LEER una NOVELA de mil páginas? Leer sin comer las páginas, más bien pidiendo permiso para entrar, manteniendo el tipo en ellas, pensando en una frase, repitiendo una descripción, relacionando un diálogo con otro de diez capítulos atrás, sintiendo una punzada por algo que hemos hecho y que está ahí, observando que hay un mundo entero que desconocemos… Quiero una novela de las que lees durante tres meses y no quieres dejar nunca. Me lo comentaba una lectora el otro día. Hablamos de volver cada noche al mismo sitio, exactamente el mismo, con un mínimo movimiento que puede llevar una semana de lectura, con un hombre o una mujer que viven en el tiempo y el espacio, el mismo que nosotros. Uno de esos libros que tendrías que volver a leer, que no sólo no lo has matado sino que le has dado vida para siempre. (Cursi pero real). El otro día me hablaban de un autor conocido que tiene mucho éxito a nivel mundial. Me pregunté por qué no me gustaba y me respondí que no me acordaba de nada de lo que había leído. Había consumido los dos libros que leí. Me había tragado las palabras. Creo que esta es una buena forma de cribar buenos y malos libros, ¿Me acuerdo de algo dos años más tarde? ¿Todavía siento su lectura veinte años después? Un ejemplo, Los Demonios de Dostoyevski. Lo llevé a la playa durante dos meses, tenía dieciséis años. Recuerdo la oscuridad total como ambiente, la salida de un hombre de una casa, las conversaciones interminables, el significado de ser honesto, lo clandestino, la duda, la falta de certeza que a esa edad era nuevo para mí. No me acuerdo de la trama ni de los nombres de los personajes, pero estos conceptos los tengo para siempre y además, la arena quemaba, una niña de mi edad no leía y bajaba con un pato, las hojas del libro se despegaban y tenía que correr detrás y volver a ordenarlas, las madres se quejaban de nuestros planes nocturnos sin moverse de sus sillas y el agua estaba maravillosamente helada y transparente con el infinito en el horizonte. Puedo volver a vivir esa escena perfectamente con cada una de las sensaciones. Creo que no podría mantenerla así si no fuera por la sensibilidad a la que me abría esa lectura. La intensidad es exactamente lo contrario de la consumición. Por cada cosa nueva que sabes se abre una posibilidad infinita de cosas nuevas por saber y el agua y el infinito de ese momento después de la lectura toman una nueva dimensión, se hacen más reales. Esa es la intensidad que abre a nuevas experiencias. La consumición de libros tiene exactamente el efecto contrario, el entretenimiento es una especie de marcha atrás. Cuando terminas de entretenerte no sólo olvidas el objeto consumido, sino todo lo que no habías entendido durante el día que te ha movido a buscar el entretenimiento. Evitas el esfuerzo de pensar para seguir repitiendo siempre lo mismo y acabar aburrido de tener siempre lo mismo y buscar entretenerse para no pensar y consumir un libro…
No hay que olvidar que ya se aceptan expresiones como la industria del libro, el consumo de libros. No hay que olvidar las imágenes de gente esperando a que abran la puerta de un gran almacén para comprar el último volumen de una saga. No hay que olvidar que esos autores tienen autoridad sobre sus lectores. Están dispuestos a escucharlos, a que les dén más, a seguir consumiendo palabras que aseguren que nada va a cambiar. Quizás, de todas las consumiciones, quitando la de humanos, esta es la más punzante.
Foster Wallace hablando sobre la literatura comercial y la literatura como una forma de romper con la comodidad.-
6/18/2012
A que blanco apunta mi mente
cuando dispara pensamientos
como perdigones
de dudas.
Noche de Luna
Sol de mañana en el mismo cielo
Ventana en llamas junto a tus ojos.
Todo el tiempo, soy yo.
A veces no oscurece y me pierdo.
A que sol calienta mi piel
A que viento te desvestís
A que hora elegís no ser más que un par de ojos
sin piloto que diriga la nave, sin nave que naufrague
Sin mar para morir.
A que caballo apostas
si el premio es la verdad.
Debes más de lo que pensas que vales.
cuando dispara pensamientos
como perdigones
de dudas.
Noche de Luna
Sol de mañana en el mismo cielo
Ventana en llamas junto a tus ojos.
Todo el tiempo, soy yo.
A veces no oscurece y me pierdo.
A que sol calienta mi piel
A que viento te desvestís
A que hora elegís no ser más que un par de ojos
sin piloto que diriga la nave, sin nave que naufrague
Sin mar para morir.
A que caballo apostas
si el premio es la verdad.
Debes más de lo que pensas que vales.
6/13/2012
EL ANIMAL ENFERMO
"El no que el hombre dice a la vida saca a la luz, como por arte de magia, una muchedumbre de síes más delicados; más aún, cuando se produce una herida a sí mismo este maestro de la destrucción, de la autodestrucción, a continuación es la herida misma la que le constriñe a vivir...".
Friedrich Nietzsche, La genealogía de la moral.
6/06/2012
como extraño
Todavia vas gastando la suela
de esa vereda ajena
Todavia escapando,
de tu mano la noche
La que valora lo que sos
un noctambulo apostador
que lucha sin armas
por los sueños y el amor
Sin abrigo contra el frio
sin cariño contra el mal
con nada en los bolsillos
cansado de caminar
por las calles del olvido
por los rincones del bar
va tu alma ciega
buscando en quien confiar
como extraño tener un amor
de esa vereda ajena
Todavia escapando,
de tu mano la noche
La que valora lo que sos
un noctambulo apostador
que lucha sin armas
por los sueños y el amor
Sin abrigo contra el frio
sin cariño contra el mal
con nada en los bolsillos
cansado de caminar
por las calles del olvido
por los rincones del bar
va tu alma ciega
buscando en quien confiar
como extraño tener un amor
6/05/2012
7 Estaciones de tinta negra
PENSANDO EN POESIA
Estar pensando en poesía, eso puede ser fatal;
sin garantías de volver irás directo a la locura,
un enorme espasmo te succiona la mirada.
estás viendo el alba, y es el atardecer.
es un gallo que ha cantado, en el tumulto de tus ideas.
Pensar en poesía es un pedazo de tu torta,
un arco iris saliendo por la boca,
es saber del amor de siempre para siempre,
es como esa cala que igual nace en las aguas de un río hediondo.
Pensar en poesía es quedarse quieto aunque sigas andando,
es apoyar la cabeza en la almohada del espanto,
el delirio y el encanto.
Es el vuelo de la palabra en la tumba de los libros,
es la lengua del que no se sabe
que te ha hablado sin motivo.
VISIBLES
En la misma proporción que lo visible
yace lo invisible,
el mundo tiene un secreto,
¿Por qué?
¿Por qué lo querria saber?.
¿Y quien me lo quisiera contar?
Escuchar tan sólo unos segundos,
un poco de silencio entre tanta maldicion
ver la luz bajar al inframundo,
por la misma ranura donde el cielo se atascó.
La clave en el suspiro,
que reflexiona en el silencio inalcanzable,
me queda lejos tan sólo el murmullo que lo contesta.
Imaginar cuanto antes el futuro al que te llevas
sabiendo que tanto tiempo nos ha costado
sólo ser visibles.
ZAMBULLE TU ALMA
Una piedra blanca y una flor amarilla,
quién posará su alma en todo lo que brilla.
Ahí está tu hijo hablando a sus elementales,
¡atrás todas tus mentiras!
y más atrás después
despejar el camino a un nuevo mundo,
armar un nido en la trinchera,
no es un espacio reducido el de tu alma.
¡Déjala soñar!
La tormenta acaudala el arroyo
y remueve el pútreo estancamiento;
sobre la estructura ósea de la vida
suele nacer la muerte,
un ojo atraviesa al otro
y así sucesivamente.
Una piedra blanca y una flor amarilla
zambulle a tu alama dentro de la mirilla.
LLANTO Y FUEGO
Deseos, se sangra en los deseos
se complace al resistirse
se desangra en el fuego.
Invoco a los perdidos momentos
la fantasía se torna cruel en la memoria.
Existe el zumbido del secreto
la imagen de lo invisible
la llama de tus ojos sobre mi aliento.
Y así contemplo esos espasmos de cálidas pasiones.
Se nubla la mirada, se raja en el espejo.
La realidad alucina pues, mostrandose desnuda
esperando se renueve, el llanto del nacimiento.
LAS NOCHES QUE ME VOY Y LOS DÍAS QUE NUNCA VUELVO
Alguna vez quisiera saber
cuál es en realidad el sueño
algún lugar siempre despierta lejos,
despertar inquieto como las mariposas de la noche
que viven sólo para la luz,
pero se han engendrado en la oscuridad.
Despertar en el sueño, porque quiero despertarme,
es como el dolor de haber vivido,
una especie de guía siempre tras la penumbra,
el que corre el telón de la noche y el día,
las noches que me voy y los días que nunca vuelvo.
Apenas abriré los ojos cuando todo se termine,
y de noche saldré a cazar mariposas.
Pero alguna vez quisiera saber,
¿Cuál es en realidad el sueño?
Todos estos pensamientos poéticos que atraviesan los paramos del tiempo y los estados de la quimica anímica pertenecen a Fernando Vera y Gustavo Napoli.
Estar pensando en poesía, eso puede ser fatal;
sin garantías de volver irás directo a la locura,
un enorme espasmo te succiona la mirada.
estás viendo el alba, y es el atardecer.
es un gallo que ha cantado, en el tumulto de tus ideas.
Pensar en poesía es un pedazo de tu torta,
un arco iris saliendo por la boca,
es saber del amor de siempre para siempre,
es como esa cala que igual nace en las aguas de un río hediondo.
Pensar en poesía es quedarse quieto aunque sigas andando,
es apoyar la cabeza en la almohada del espanto,
el delirio y el encanto.
Es el vuelo de la palabra en la tumba de los libros,
es la lengua del que no se sabe
que te ha hablado sin motivo.
VISIBLES
En la misma proporción que lo visible
yace lo invisible,
el mundo tiene un secreto,
¿Por qué?
¿Por qué lo querria saber?.
¿Y quien me lo quisiera contar?
Escuchar tan sólo unos segundos,
un poco de silencio entre tanta maldicion
ver la luz bajar al inframundo,
por la misma ranura donde el cielo se atascó.
La clave en el suspiro,
que reflexiona en el silencio inalcanzable,
me queda lejos tan sólo el murmullo que lo contesta.
Imaginar cuanto antes el futuro al que te llevas
sabiendo que tanto tiempo nos ha costado
sólo ser visibles.
ZAMBULLE TU ALMA
Una piedra blanca y una flor amarilla,
quién posará su alma en todo lo que brilla.
Ahí está tu hijo hablando a sus elementales,
¡atrás todas tus mentiras!
y más atrás después
despejar el camino a un nuevo mundo,
armar un nido en la trinchera,
no es un espacio reducido el de tu alma.
¡Déjala soñar!
La tormenta acaudala el arroyo
y remueve el pútreo estancamiento;
sobre la estructura ósea de la vida
suele nacer la muerte,
un ojo atraviesa al otro
y así sucesivamente.
Una piedra blanca y una flor amarilla
zambulle a tu alama dentro de la mirilla.
LLANTO Y FUEGO
Deseos, se sangra en los deseos
se complace al resistirse
se desangra en el fuego.
Invoco a los perdidos momentos
la fantasía se torna cruel en la memoria.
Existe el zumbido del secreto
la imagen de lo invisible
la llama de tus ojos sobre mi aliento.
Y así contemplo esos espasmos de cálidas pasiones.
Se nubla la mirada, se raja en el espejo.
La realidad alucina pues, mostrandose desnuda
esperando se renueve, el llanto del nacimiento.
LAS NOCHES QUE ME VOY Y LOS DÍAS QUE NUNCA VUELVO
Alguna vez quisiera saber
cuál es en realidad el sueño
algún lugar siempre despierta lejos,
despertar inquieto como las mariposas de la noche
que viven sólo para la luz,
pero se han engendrado en la oscuridad.
Despertar en el sueño, porque quiero despertarme,
es como el dolor de haber vivido,
una especie de guía siempre tras la penumbra,
el que corre el telón de la noche y el día,
las noches que me voy y los días que nunca vuelvo.
Apenas abriré los ojos cuando todo se termine,
y de noche saldré a cazar mariposas.
Pero alguna vez quisiera saber,
¿Cuál es en realidad el sueño?
Todos estos pensamientos poéticos que atraviesan los paramos del tiempo y los estados de la quimica anímica pertenecen a Fernando Vera y Gustavo Napoli.
6/04/2012
Cansado de preexistir
La tempestad aflora
cuando el gato blanco maúlla
¡¿Es la tempestad madre de aquel Dios fugitivo?!
Y cuando las hordas puritanas
de las mujeres sin piel
bailan frente a vos...
¿Se hace presagio tu mala fortuna?
Hostigado paladar, hambre de lodo.
Crujen las hojas secas del sendero dormido
por donde vas a verte morir
por donde venís, cansado de preexistir.
cuando el gato blanco maúlla
¡¿Es la tempestad madre de aquel Dios fugitivo?!
Y cuando las hordas puritanas
de las mujeres sin piel
bailan frente a vos...
¿Se hace presagio tu mala fortuna?
Hostigado paladar, hambre de lodo.
Crujen las hojas secas del sendero dormido
por donde vas a verte morir
por donde venís, cansado de preexistir.
Lucas G. Benitez
6/03/2012
La falsa fe
Un aire a menta pellizca mis ojos
La muerte me toca el hombro
cuando giro, ya no esta.
El vidrio de la ventana de mi cuarto
no me deja ver, esta empañado
El frio pela con sus manos la cascara de la noche
Las paredes con escarcha, las sombras congeladas.
Solo habita este suburbio un silencio marginal.
Ya no respiro, mis pulmones hacen cera
una cera aromatizada con preguntas,
preguntas de antes de ayer
Ayer cuando eras solo un charco de hedionda agua moribunda
Ayer, justo antes de que des a luz a tu madre, la madre de todo.
Vomitaste con bronca, manchando a todo el porvenir
con tus condolencias y tu falsa fé.
La muerte me toca el hombro
cuando giro, ya no esta.
El vidrio de la ventana de mi cuarto
no me deja ver, esta empañado
El frio pela con sus manos la cascara de la noche
Las paredes con escarcha, las sombras congeladas.
Solo habita este suburbio un silencio marginal.
Ya no respiro, mis pulmones hacen cera
una cera aromatizada con preguntas,
preguntas de antes de ayer
Ayer cuando eras solo un charco de hedionda agua moribunda
Ayer, justo antes de que des a luz a tu madre, la madre de todo.
Vomitaste con bronca, manchando a todo el porvenir
con tus condolencias y tu falsa fé.
Lucas Benitez.
5/30/2012
Es alli a donde voy.
Más allá de la oreja existe un sonido, la extremidad de la mirada un aspecto, las puntas de los dedos un objeto: es allí a donde voy.
La punta del lápiz el trazo.
Donde expira un pensamiento hay una idea, en el último suspiro de alegría otra alegría, en la punta de la espada la magia: es allí a donde voy.
En la punta del pie el salto.
Parece la historia de alguien que fue y no volvió: es allí a donde voy.
¿O no voy? Voy, sí. Y vuelvo para ver cómo están las cosas. Si continúan mágicas. ¿Realidad? Te espero. Es allí a donde voy.
Clarisse Lispector.
5/22/2012
El pasado.
¡¿Donde habrá abrigo a vos?!
Los muros que cobijan tus deseos destiñen soledad.
El tiempo, la cal, los manteles. Las manos ásperas y resecas.
Los perros vacunados contra la deslealtad.
Fragancia a pan, chapas de cartón.
Lleve mi astro por caminos sinuosos de polvo y viento norte,
y siempre el sol, marchitandome
y siempre el aire, y siempre...
Caigo a tus pies.
Soy el pasado.
Los muros que cobijan tus deseos destiñen soledad.
El tiempo, la cal, los manteles. Las manos ásperas y resecas.
Los perros vacunados contra la deslealtad.
Fragancia a pan, chapas de cartón.
Lleve mi astro por caminos sinuosos de polvo y viento norte,
y siempre el sol, marchitandome
y siempre el aire, y siempre...
Caigo a tus pies.
Soy el pasado.
La campera
Estaba ahí, en el ropero. Colgada, con tu mejor percha.
La campera de tus miedos, tus dudas. Sueños y deseos de ceniceros y lujuria.
Yace tendida, con su encanto...y tus primitivos fantasmas.
Olvidada, oxidada, decorada con las más exquisitas reprimendas
que un mortal puede velar.
Tiene en su bolsillo un tabaco casero, artesanal echo de papiros sin cura,
bañados en letanías insípidas.
...Que ya no viven en ti, no.
El sabor de ese tabaco te calcina. No lo podes fumar más.
La fragancia de esa campera te quedo chica, ya la olvidas-te?, o tratas...
¿Preferís bostezar en la niebla y confundirte en su espesor?.
No! Despójate! Desfallece! ¡Ya!
La grandeza es tan solo un capricho.
Igual que la verdad. La razón.
¡¿ Debería de ser de otra forma la vida?!
Al revés, morir para nacer...
Parirnos con vejez corrugada, martirio y mundologia.
Para después ahuyentarnos de este globo como la más espontanea nodriza...
Como los sueños, que nacen siendo grandes
y terminan fornicando con la pérfida cotidianidad.
No! ¡Busca tu campera!.
¡Abre ese ropero!.
¡Fuma ese tabaco!.
Enférmate.
Abrázame.
Lucas Piedrabuena.
.
5/14/2012
5/13/2012
Luna
La noche me llama
se hace escuchar
Me esta invitando
una vez mas
a estar solo
como es habitual
estando tan lejos
de la gran ciudad
Las sombras se mueven
al ritmo de un blues
Mi mente en blanco
se acopla a los ruidos
murmullos lujosos
de la ambiguedad
Enciendo un tabaco
y camino por los pastos
bañados en rocio
Un vaso de vino con limon
para entonar la boca
para darme sabor
Para poder cantarle
a la gente como yo...
Me robo estrellas
del cielo
Me abrigo del sueño
Busco refugio
a tanta ambiguedad
se hace escuchar
Me esta invitando
una vez mas
a estar solo
como es habitual
estando tan lejos
de la gran ciudad
Las sombras se mueven
al ritmo de un blues
Mi mente en blanco
se acopla a los ruidos
murmullos lujosos
de la ambiguedad
Enciendo un tabaco
y camino por los pastos
bañados en rocio
Un vaso de vino con limon
para entonar la boca
para darme sabor
Para poder cantarle
a la gente como yo...
Me robo estrellas
del cielo
Me abrigo del sueño
Busco refugio
a tanta ambiguedad
5/07/2012
El esclavo
Procurando tener una porcion de tus olores,
caí en un bache de locura y sueño.
Y ahora,el sol de la tarde mi piel mortifica.
por mis poros vomito dudas.
Me opaco por la timidez
ahora soy esclavo de tu mirada.
no me ves y derrito mis cadenas
Ahora canto canciones,
una habla sobre la verdad
y otra de la mentira
Las dos juntas son para vos
porque no te conozco
y sin embargo soy esclavo de tu mirada.
caí en un bache de locura y sueño.
Y ahora,el sol de la tarde mi piel mortifica.
por mis poros vomito dudas.
Me opaco por la timidez
ahora soy esclavo de tu mirada.
no me ves y derrito mis cadenas
Ahora canto canciones,
una habla sobre la verdad
y otra de la mentira
Las dos juntas son para vos
porque no te conozco
y sin embargo soy esclavo de tu mirada.
4/30/2012
Sucedidos/2
Antaño Don Verídico sembró casas y gente en torno del boliche El Resorte, para que el boliche no se quedara solo. Este sucedido sucedió dicen que dicen en el pueblo por él nacido.
Y dicen que dicen que allí había un tesoro, escondido en la casa de un viejito calandraca.
Una vez por mes, el viejito, que estaba en las ultimas, se levantaba de la cama y se iba a cobrar la jubilación.
Aprovechando la ausencia, unos ladrones, venidos de Montevideo le invadieron la casa.
Los ladrones buscaron y rebuscaron el tesoro en cada recoveco. Lo único que encontraron fue un baúl de madera, tapado de cobijas, en un rincón del sótano. EL tremendo candado que lo defendía resistió, invicto, el ataque de las ganzúas.
Así que se llevaron el baúl. Y cuando por fin consiguieron abrirlo, ya lejos de allí, descubrieron que el baúl estaba lleno de cartas. Eran las cartas de amor que el viejito había recibido todo a lo largo de su larga vida.
Los ladrones iban a quemar las cartas. Se discutió. Finalmente, decidieron devolverlas. Y de a una. Una por semana.
Desde entonces, al mediodía de cada lunes, el viejito se sentaba en lo alto de la loma. Allá esperaba que apareciera el cartero en el camino. No bien veía asomar el caballo, gordo de alforjas, por entre los árboles, el viejito se echaba a correr.
El cartero, que ya sabía, le traía su carta en la mano.
Y hasta san Pedro escuchaba los latidos de ese corazón loco de alegría de recibir palabras de mujer.
Y dicen que dicen que allí había un tesoro, escondido en la casa de un viejito calandraca.
Una vez por mes, el viejito, que estaba en las ultimas, se levantaba de la cama y se iba a cobrar la jubilación.
Aprovechando la ausencia, unos ladrones, venidos de Montevideo le invadieron la casa.
Los ladrones buscaron y rebuscaron el tesoro en cada recoveco. Lo único que encontraron fue un baúl de madera, tapado de cobijas, en un rincón del sótano. EL tremendo candado que lo defendía resistió, invicto, el ataque de las ganzúas.
Así que se llevaron el baúl. Y cuando por fin consiguieron abrirlo, ya lejos de allí, descubrieron que el baúl estaba lleno de cartas. Eran las cartas de amor que el viejito había recibido todo a lo largo de su larga vida.
Los ladrones iban a quemar las cartas. Se discutió. Finalmente, decidieron devolverlas. Y de a una. Una por semana.
Desde entonces, al mediodía de cada lunes, el viejito se sentaba en lo alto de la loma. Allá esperaba que apareciera el cartero en el camino. No bien veía asomar el caballo, gordo de alforjas, por entre los árboles, el viejito se echaba a correr.
El cartero, que ya sabía, le traía su carta en la mano.
Y hasta san Pedro escuchaba los latidos de ese corazón loco de alegría de recibir palabras de mujer.
Eduardo Galeano, El libro de los abrazos.
4/25/2012
Lupus, viejo amigo
Ay! Si todo ese amor hubiese sido cierto... todas esas visiones... ¡cómo nos gustaban esas naves! ¡cómo nos gustaban!
Auguraste que mi estrella se volvería un lugar inhabitable. Hiciste de todo por desengañarme, pero tu lengua es una vieja amiga mía. Me dijo más.
Recuerdo una noche en el Gran Restaurant de la Naturaleza. Una noche de Tierra llena en la Luna. Aquella cuando mi cuerpo para vos cruzó la línea y murió a carcajada limpia.
Una noche más donde mi Padre en los Cielos se merendó a tu Padre en los Cielos y el cordero fue lobo del lobo.
Querido Lupus, Caballero Magistral, no es que vos me gustes, no me gusta tu trabajo ¡Un coloso goloso cometiendo brujerías de bebito!
La violencia que añoras regresara en cuento el nuevo satán encuentre pareja... y será quizás, la ultima pulsión de esta vida.
Es fácil reconocer en vos los cromosomas del éxito, pero conmigo se da un rara paradoja: Pienso para mi Bah total el oficio de Dios es perdonar.- Y me coloco mi virgo de descarne. O sea, si sobrevivo ya no soy ni un cordero. Y así me veo más de una vez, amargado como el culo de un pepino, envidiando el quilombete que vos estelarizás. No quisiera que sufrieras mi pasión ni por una sola noche.
Hasta pronto, querido amigo.
Perdido por perdido
KULO, EL CORDERO.
PD: Dame pan y dime tonto.
Será después, ahora. La lluvia moja el rosal y los geranios y los pastos borrachos boquean de humedad, se inundan; la tierra como una viejísima puta se abre de tierras para tragar el agua. Puta golosa. ¿Quedara memoria de esta lluvia? ¿Alguien preguntará por estos geranios que se deshacen panzudos bajo el viento mojado de la tarde?
El aire es una tumba invisible, yo soy en él. Yo soy la Muerte. Ando, paseo y voy. De a ratos, miro.
Soy un guerrero siempre listo para tomar mi presa.
Para el que nace existe la eternidad. Para el que muere también. Pareja es la vida en ilusiones.
Salvar la cabeza, Ramón Plaza. Junio 1975
4/22/2012
La noche
Me desprendo del abrazo, salgo a la calle.
En el cielo, ya clareando, se dibuja, finita, la luna.
La luna tiene dos noches de edad.
Yo, una.
4/14/2012
Espinas del agua
Otra vez tirado, postrado y desnudo
sin poder hacer crujir algún verso
Afuera los truenos dan estilo un tanto
inescrutable a este atardecer.
El cielo manchado de gris.
Un color sepia se adueña de estos ojos.
Ahogándolos, en un sabor nostálgico
Me parece tan fácil camuflarse en el cielo,
que ya no se si me pertenezco...
Mientras tanto, lo rustico del vivir
arruinan los sueños prematuros y la lluvia
la lluvia cae... porque es ese su destino
El vidrio que me arropa es coronado por gotas tibias
puedo oler la tierra mojada y ponerme a su altura
volverme agua en gota con belleza eléctrica
y naufragar a los confines más oscuros
sin ningún aterrizaje certero.
Puedo deslizarme, porque eso es lo que quiero.
Puedo invitar a las demás gotas
a que caigan conmigo a conocer la oscuridad.
Pero no, no es sano.
Y no asumo los cargos de esta condena que es
lo más agrio de lo más sensible de lo menos cierto.
Porque como el destino del agua es caer,
(como muchos). También lo es fluir, tibia, trasparente
(como nadie)...
Entonces caemos, nos dejamos caer, queremos caer
a lo más oscuro, lo mas bajo posible
y allí alimentarnos del veneno más barato
que nos ofrecen los dioses.
Pisando flores que se fritan en tu sien
te dejan de reconocer como sumiso
y tu esencia te abandona
se arrebatan de vos,
y estas listo para subir
tan lejos del cielo, como lo prefieras.
sin poder hacer crujir algún verso
Afuera los truenos dan estilo un tanto
inescrutable a este atardecer.
El cielo manchado de gris.
Un color sepia se adueña de estos ojos.
Ahogándolos, en un sabor nostálgico
Me parece tan fácil camuflarse en el cielo,
que ya no se si me pertenezco...
Mientras tanto, lo rustico del vivir
arruinan los sueños prematuros y la lluvia
la lluvia cae... porque es ese su destino
El vidrio que me arropa es coronado por gotas tibias
puedo oler la tierra mojada y ponerme a su altura
volverme agua en gota con belleza eléctrica
y naufragar a los confines más oscuros
sin ningún aterrizaje certero.
Puedo deslizarme, porque eso es lo que quiero.
Puedo invitar a las demás gotas
a que caigan conmigo a conocer la oscuridad.
Pero no, no es sano.
Y no asumo los cargos de esta condena que es
lo más agrio de lo más sensible de lo menos cierto.
Porque como el destino del agua es caer,
(como muchos). También lo es fluir, tibia, trasparente
(como nadie)...
Entonces caemos, nos dejamos caer, queremos caer
a lo más oscuro, lo mas bajo posible
y allí alimentarnos del veneno más barato
que nos ofrecen los dioses.
Pisando flores que se fritan en tu sien
te dejan de reconocer como sumiso
y tu esencia te abandona
se arrebatan de vos,
y estas listo para subir
tan lejos del cielo, como lo prefieras.
LMB.
Lucas Maximiliano Benitez.
"Siento que no puedo oler mejor que la tierra mojada por una suave y eterna llovizna"
4/11/2012
Nacemos libres. Luego somos condicionados para olvidarlo
"...Lo dulce siempre es equilibrado con lo amargo, las rosas son equilibradas por las espinas, los dias por las noches, el verano por los inviernos. La vida mantiene un equilibrio entre los polos opuestos . De modo que quien esté dispuesto a aceptar la responsabilidad de ser él mismo, con todas sus bellezas, amarguras, sus alegrías y agonías, puede ser libre. Solo semejante persona puede ser libre...
Recuerda: el éxtasis no puede vivir sin la agonía , la vida no puede existir sin la muerte, y la alegria no puede existir sin la tristeza.
Acepta la responsabilidad de ser tú mismo tal como eres, con todo lo que es bueno y con todo lo que es malo.
Es esta aceptación la que realza las ansias de libertad."
Recuerda: el éxtasis no puede vivir sin la agonía , la vida no puede existir sin la muerte, y la alegria no puede existir sin la tristeza.
Acepta la responsabilidad de ser tú mismo tal como eres, con todo lo que es bueno y con todo lo que es malo.
Es esta aceptación la que realza las ansias de libertad."
Osho. Libertad.
4/10/2012
Fábula de Artistas
Lo cierto es que el gato, con mucha paciencia, aprendió a ladrar. Ladraba con fuerza, con eficacia de perro adulto. Tanto ladró que se olvidó de sus maullidos. Entonces, las opiniones se dividieron entre quienes sostenían que se trataba de un gato falso y quienes, por el contrario, aseguraban que era un perro apócrifo. Nadie tenía en cuenta su virtuosismo, el estudiado empeño que exhibía cada vez que quería soltar un ladrido. Lo peor, sobrevino cuando los demás gatos lo tildaron de traidor, cobarde, obsecuente, cipayo, etc. El mismo rechazo obtuvo de los perros, para quienes era un vulgar imitador, un alcahuete, un arribista, un desarraigado, etc.
Con pesadumbre de artista postergado y vagando sin sentido, el gato llegó un día hasta mi casa. Poco nos bastó para comprendernos. Y decidimos vivir juntos, aunque ustedes no lo crean. Le conté mi drama: nadie quiere saber nada con un perro fino, delicado, que sólo emite maullidos de gato.
Orlando Van Bredam
Club San Martín de Formosa, Cronica de azul y blanco.
"Yo nací en san francisco, crecí escuchando los rolling stones,
yo fumé marihuana y me drogaba con poxipol...
mucha veces fui preso y muchas veces lloré por vos
porque a la franja la quiero la llevo dentro del corazón..."
El sol me pegaba en la cara, con la mano derecha hacia sombra a mis ojos que por poco no salían de lugar.
Vibraban al compás de las voces que al igual que yo estaban acá. En un lugar, al lado de otro que por el mismo motivo cayó ahí. Los trapos y tambores se hacían notar. Era un aire eufórico y contagioso que giraba alrededor. Todos cantaban como si de su sangre hablasen, y tal vez fuese así... el equipo de aquel recóndito barrio de una diminuta ciudad, acompañado por minúsculos individuos que fueron acarreados de muchos otros lugares, mas recónditos aún... hasta acá, hasta este coliseo de un pasto verde y tribunas mudas que no pueden contar lo mucho que significa para un puñado de almas la simple aventura de alentar a esos colores que pintan el cielo y estremecen su corazón
No faltaba mucho para que termine el primer tiempo, y los pibes ahí, prendidos de sus banderas, otros de algún vino en cartón y si, otros de alguna tuca de faso, pero eran breves esos actos porque no existe mayor prioridad que alentar... y saltaban, digo saltaban porque yo, retirado un poco más atrás contemplaba...
Y no dejaba de mirar, a ese puñado de almas, que están acá... rebalsados de alegría, sumergidos en una pasión tan loca como toda la perra humanidad.
"El día que me muera, yo quiero mi cajón pintado azul y blanco como mi corazón..."
Ya eran escasos los minutos que nos llevaban hasta el final de partido y solo en el entretiempo aprovecharon para lubricar esas gargantas desprolijas, que poco saben de afinación, pero que nada importa, sino la fuerza con la que puedan rugir para hacerse sentir. Familias enteras deseando el final, niños y niñas, todos con su remera de "San Martin" y señoras gritando por sus hijos que están adentro luchando, poniendo la vida en cada pelota porque el que ama lo que hace, hace eso... y era así... todo el lugar estaba acoplado por una magia, gente de otros barrios, almas que se suman a este sentimiento azul y blanco. Tribunas repletas de emoción, el aire se tornaba otra vez crudo, era difícil respirar....
Llega el final, y la avalancha hacia el tejado... no queda más que festejar.
El equipo de aquel barrio, ahogado en su esencia: con tantas historias de esquinas,calles de tierra, rodeado por cuatro avenidas que solo lo conocen superficialmente, salió campeón. Y fue mágico estar ahí.
Pero lo que no se ve de todo lo que va por esas arterias que sostienen a este hermoso juego, es mejor no contarlo. Por eso esta la magia, todavía conservada, la magia que pocos perciven... porque lo demás no les importa. Solo el juego.
LMB.
4/06/2012
Todo tanto.
Enredado en canciones viejas... voces en una cabeza que se marchita, de tanto sufragio mal dictado.
El vuelto que recoge, de su peso mal parido y su bolsillo mas vació que aquel pecho reflejado en ese espejo.
Espejo que peino tantas veces la amargura de un baile prolongado, que gasto la suela de aquella llanta abusada en la gira por confines oscuros.Oscuros y feroces de soles y soles, de lunas y lunas. De vicios caros y de vicios baratos, baratos como el tiempo que es tan sensato e indispensable, indispensable como la sed, sed que revienta al corazón agobiado de tanto, tanto...
El vuelto que recoge, de su peso mal parido y su bolsillo mas vació que aquel pecho reflejado en ese espejo.
Espejo que peino tantas veces la amargura de un baile prolongado, que gasto la suela de aquella llanta abusada en la gira por confines oscuros.Oscuros y feroces de soles y soles, de lunas y lunas. De vicios caros y de vicios baratos, baratos como el tiempo que es tan sensato e indispensable, indispensable como la sed, sed que revienta al corazón agobiado de tanto, tanto...
4/05/2012
El Taciturno.
El Taciturno, no ríe más de la cuenta nunca.
Sospecha de su propia estupidez y de sus miedos matutinos.
Camina lento como si la mochila que carga estuviese llena de verdad.
El Taciturno, no convida y se guarda lo mejor para él.
Sospecha de su delirio y en su vida teme no ser.
Es un tripulante absurdo de una nave llamada sensatez.
El Taciturno esta hecho del tiempo que otros muchos dejan caer,
para después convertirlo en un coyote lerdo y acostumbrado a perder
que cosecha su negligencia en revistas del ayer.
El Taciturno es como el viento que sopla
como la polvareda que levanta y el susurro romántico inefable ...
El Taciturno es presidente en la mesa más frívola de todas
y tiene licenciatura en las ciencias de la pasión.
El Taciturno consume sumisión, se alimenta de su soledad
y vuela tras los rayos... ligeros rayos ... ¡de la luz que lo arrebata!
El Taciturno, no se cansa, inconsciente pasajero de un destino
Inconsciente transeúnte de una calle sin veredas.
Inconsciente, Taciturno.
3/23/2012
Una vieja historia decía...
Un caballero medieval asistía a un curso en la escuela local donde enseñaban a matar dragones. Muchos otros caballeros jóvenes asistían también a esta clase especial, impartida por Merlín el mago.
Este caballero acudió a Merlín el primer día para decirle que probablemente no le iría bien en el curso porque era un cobarde y estaba seguro de que se sentiría demasiado asustado e inepto para ser capaz de matar un dragón. Merlín dijo que no necesitaba preocuparse, porque había una espada mágica de matar dragones y se la iba a dar a este joven caballero cobarde. Con semejante espada en la mano, no había manera de que alguien pudiera fracasar en matar cualquier dragón. El caballero estaba encantado de tener este apoyo mágico oficial con el que cualquier caballero, no importa lo inútil que fuera, podría matar a un dragón. Desde la primera expedición, con la espada mágica en la mano el caballero cobarde mato dragón tras dragón, liberando a una doncella tras otra.
Un día, cuando se aproximaba el final de curso, Merlín puso un examen sorpresa a la clase a la que asistía el joven caballero. Los estudiantes tenían que ir al campo y matar un dragón ese mismo día. Con la agitación, mientras todos los jóvenes caballeros salían a probar su temple, nuestro caballero agarro la espada equivocada del estante. Muy pronto se hallo junto a la boca de una cueva de la que tenia que liberar a una doncella prisionera. Su raptor, que respiraba fuego, salio corriendo al encuentro con el caballero. Sin saber que había tomado el arma equivocada, el joven caballero desenvainó su espada preparándose para aniquilar al dragón que le embestía. Justo cuando iba a asestar el golpe, se dio cuenta de que había agarrado un arma que no servia: no era ninguna espada mágica, sino simplemente la típica espada corriente, adecuada solo para buenos caballeros...
Era demasiado tarde para parar. Abatió la espada corriente con un giro adiestrado de su brazo y, para su sorpresa y deleite salió volando la cabeza del dragón.
Al volver a la clase, con la cabeza del dragón ceñida a su cinto. espada en mano y doncella a remolque, corrió a contarle a Merlín su error y su inexplicable recuperación.
Merlín se rió y cuando oyó la historia del joven caballero. Le dijo: < Pensaba que lo habrías adivinado ya, ninguna de las espadas es mágica y ninguna de ellas lo ha sido nunca. La única magia radica en crecer >.
3/18/2012
Ciento tres grillos y oscuridad,
estrellas que nadando van
en riveras celestes
repletas de ambigüedad
turbias aguas, austeras.
Nodrizas risueñas sueltan su resplandor.
Adormece la calma, reviviendo falacias
Estalla el silencio, junto con la luna
Tu aire, seco grita mi voz.
Ecos que suenan sin parar,
humos fieles bailan al compás,
sienten el ritmo y se dejan llevar
dibujan su rumbo en recovecos noctámbulos
bien paridos, austeros.
Soy sueño y desvelo.
Crisis y armonía.
Vos sos cielo y verdad, pues tu recuerdo
renace en instantes eternos.
Lucas M. Benitez. "Una brisa falaz" .-
2/06/2012
Cantata de Puentes Amarillos
Todo camino puede andar
Todo puede andar...
Con esta sangre alrededor
no sé que puedo yo mirar
la sangre ríe idiota
como esta canción
¿ante qué?
Ensucien sus manos como siempre
Relojes se pudren en sus mentes ya,
y en el mar naufragó
una balsa que nunca zarpó
mar aquí, mar allá
En un momento vas a ver
que ya es la hora de volver
pero trayendo a casa todo aquél
fulgor
¿y para quién?
Las almas repudian todo encierro
las cruces dejaron de llover
sube al taxi, nena
los hombres te miran
te quieren tomar
ojo el ramo, nena
las flores se caen, tienes que parar
Ví las sonrisas muriendo en el
carrousell
Vi tantos monos, nidos, platos de
café
platos de café, ah
Guarda el hilo, nena
guarden bien tus manos
esta libertad
ya no poses, nena
todo eso es en vano
como no dormir
Aunque me fuercen yo nunca voy a decir
que todo tiempo por pasado fue mejor
mañana es mejor
Aquellas sombras del camino azul
¿dónde están?
yo las comparo con cipreses que ví
sólo en sueños
y las muñecas tan sangrantes
están de llorar
y te amo tanto que no puedo
despertarme sin amar
y te amo tanto que no puedo
despertarme sin amar
¡No! nunca la abandones
¡No! puentes amarillos
Mira el pájaro, se muere en su jaula
¡No! nunca la abandones
Puentes amarillos, se muere en su jaula
Mira el pájaro, puentes amarillos
Hoy te amo ya
y ya es mañana
Mañana
Mañana
Mañana
Luis Alberto Spinetta.-
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