cuando el gato blanco maúlla
¡¿Es la tempestad madre de aquel Dios fugitivo?!
Y cuando las hordas puritanas
de las mujeres sin piel
bailan frente a vos...
¿Se hace presagio tu mala fortuna?
Hostigado paladar, hambre de lodo.
Crujen las hojas secas del sendero dormido
por donde vas a verte morir
por donde venís, cansado de preexistir.
Lucas G. Benitez
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